Une ligne s'isole, se choisit, choisit de couper une ligne qui n'est déjà plus un trait mais un ventre, légué au renflement d'une paroi, depuis trente mille ans, un corps rougit sans pâlir, un ventre travaille dans le noir d'un ancien bras mort de l'Ardèche, depuis trente mille ans, un mur travaille aux contractions de trente mille nuits…

*

Là, une épaule choisit de crever un ventre, dans le coin le plus sombre de la combe, un corps se vide en jouissant, depuis trente mille ans, un meurtre blanc se perpétue, de mur en mur, sous les ruminations de trente mille chevaux de craie.

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Suspendu au vide, tout entier projeté sur l'énorme dent jaune qui tourne et enroule l'espace, le monstre de Chauvet toujours innommé. Tout en muscles, incliné, prêt à déborder l'image pour venger les siens.

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Alors je t'ai vue
ajuster ton souffle à celui des bêtes
ta parole à l'envergure des corps
extraire l'irrespirable
la dernière salive du quartz.