E t la lumière recommence, comme une plénitude bleue qui n’en finit plus de déformer les courbes du ciel, elle danse et virevolte et perfore les vestiges opaques de nos inquiétudes, elle est une impénitence qui ne se réclame d’aucune absence, qui ne reconnaît que la fratrie des mélancolies, elle hante les interstices du soleil, là où mille éclaboussures viennent désenchaîner la ferraille douce de nos égarements, elle envoûte ces couloirs qui déversent des monuments de lave, qui réincarnent cadavres d’oiseaux, de scorpions qui cavernent les vents de minuit, elle remonte aux sources, elle déforme le prisme primaire, dénoue sa volupté et en fait un canevas mortifère et indécent, elle en fait un coutelas glacial qui abolit l’inégal abrutissement de nos paysages suicidaires, elle frisonne la peau, ne s’arrête qu’aux embouchures quand nos lèvres dégainent des baisers déconcertants et imaginent des tempêtes embryonnaires, ne s’arrête que sur cette clairière inondée qui surplombe une terre âcre et ocre

et la lumière recommence, elle s’insinue sous les croûtes d’une peau consternée, réside à la lisière des mers qui ensemencent du sang, elle allume une cabale ensoleillée qui drive un cortège de lunes migrateur, elle s’enroule autour des vertèbres, des muscles et les brise et les enduit d’une laideur magnifique, elle est une déflagration qui parsème la mort, qui veloute une pluie éblouie, elle est la connivence malicieuse des nuages et des monstres vétustes, elle ne demande que l’absolu de ces instants qui se déhanchent comme une filature d’étoiles dans un miroir, elle ne décerne que la mémoire de ses bourrasques d’étincelles qui putréfient, elle abandonne sa progéniture aux appétits de bêtes qui festoient une chair évanescente, elle traverse les constellations et souffle des hennissements qui construisent des idoles en or,

et la lumière recommence, elle est une nuit dessinée à l’encre noire,

qui exècre les compromissions,

elle est une chevelure révoltante de douceur qui gicle une abondance de lianes,

elle dévertèbre, au scalpel, le sillon profond d’un lieu folâtre et impudique

et nous tamise et nous ensorcelle

lumière qui communie des concaves

humaines

et la lumière recommence